• ↓
  • ↑
  • ⇑
 
11:00 

Готовность №1

А ты готов к смерти? Нет. А почему? А потому что тебя никто об этом не предупреждал.
А может быть ты просто не готов умереть.
А ты готов к любви? Нет. А почему? А потому что ты не знаешь, что это такое и как узнать о том, что момент настал.
А ты готов к тюрьме? Нет. А почему? А всё потому что ты настолько наивен и глуп, высокомерен и пуст, что считаешь это ниже своего ничтожного достоинства, потому что ты зарекся от нее раз и навсегда, пообещав Всевышнемы не убить, а потом неожиданно на своем Паджеро сбить свою соседку, вышедшую в булочную за хлебом.
А ты готов к бедности? Нет. А почему? А потому что ты настолько слеп, что не замечаешь предательства со стороны своих партнеров по бизнесу и кушаешь их лживые объяснения и липовые финансовые отчеты.
А ты готов к жизни? Нет. А почему? Просто ты еще не собрал ни единой вещи с собой. Зубная щетка, алюминиевая ложка, миска, майка с коротким рукавом, кусок веревки, спички, топор, мыло и два сухаря, ручка, листок бумаги, перочинный нож и её фотографию. В мешок. В шкаф. Чтобы уйти. Потом. Когда придет время.
Навсегда.
Иди собирайся.
Ты не готов.

15:57 

Считалка

Десять, девять,
Никому не надо верить.
А особенно себе.

Восемь, семь,
Любовь похожа на мишень.
Стреляешь мимо - попадаешь в цель.

Шесть, пять
Я не буду больше лгать.
Я боль забыл и вспомнил снова.

Четыре, три
Никого не любишь ты.
И убиваешь луч надежды.

Два, один
Прости меня, мой господин.
Не справился с задачей этой.

Ноль.
Прожил впустую, беспричинно,
потратил время, забыв тебя отблагодарить.

Всё. Последний штрих. Я ухожу. Как ты хотел, и навсегда.
Одна лишь просьба на прощанье:
Не заставляй других
Чрез этот путь
идти...

09:17 

Прощальное письмо Габриэля Гарсиа Маркеса

Если бы Господь Бог на секунду забыл о том, что я тряпичная кукла, и даровал мне немного жизни, вероятно, я не сказал бы всего, что думаю; я бы
больше думал о том, что говорю.

Я бы ценил вещи не по их стоимости, а по их значимости.
Я бы спал меньше, мечтал больше, сознавая, что каждая минута с закрытыми глазами - это потеря шестидесяти секунд света.

Я бы ходил, когда другие от этого воздерживаются, я бы просыпался, когда другие спят, я бы слушал, когда другие говорят.

И как бы я наслаждался шоколадным мороженым!

Если бы Господь дал мне немного жизни, я бы одевался просто, поднимался с первым лучом солнца, обнажая не только тело, но и душу.

Боже мой, если бы у меня было еще немного времени, я заковал бы свою ненависть в лед и ждал, когда покажется солнце. Я рисовал бы при звездах, как Ван Гог, мечтал, читая стихи Бенедет-ти, и песнь Серра была бы моей лунной серенадой. Я омывал бы розы своими слезами, чтобы вкусить боль от их шипов и алый поцелуй их лепестков.

Боже мой, если бы у меня было немного жизни... Я не пропустил бы дня, чтобы не говорить любимым людям, что я их люблю. Я бы убеждал каждую женщину и каждого мужчину, что люблю их, я бы жил в любви с любовью.

Я бы доказал людям, насколько они не правы, думая, что когда они стареют, то перестают любить: напротив, они стареют потому, что перестают любить!

Ребенку я дал бы крылья и сам научил бы его летать.

Стариков я бы научил тому, что смерть приходит не от старости, но от забвения.

Я ведь тоже многому научился у вас, люди.

Я узнал, что каждый хочет жить на вершине горы, не догадываясь, что истинное счастье ожидает его на спуске.

Я понял, что, когда новорожденный впервые хватает отцовский палец крошечным кулачком, он хватает его навсегда.

Я понял, что человек имеет право взглянуть на другого сверху вниз лишь для того, чтобы помочь ему встать на ноги.

Я так многому научился от вас, но, по правде говоря, от всего этого немного пользы, потому что, набив этим сундук, я умираю.

@настроение: печальное

09:10 

Головоломка

...И было 5 колпаков: 3 белых, 2 черных.
Трём мудрецам завязали глаза и надели на них колпаки,
Когда развязали глаза на всех были белые колпаки, в мешке осталось еще 2 колпака,
неизвестно каких.
Но каждый из них видит только двоих мудрецов и надетые на них колпаки, но не видит
своего колпака.
Вдруг на одного мудреца снизошло провидение, он ответил:
"На мне белый колпак".

Вопрос своевремен: как он узнал, что на нем белый колпак?

@музыка: тантрическая

@настроение: отнюдь не...

16:14 

Английская осень

Посвящается
виртуальной девушке, пытавшейся однажды разбудить во мне Андерсена...

Конец сентября выдался особенно теплым и сухим. Легкий осенний бриз поднимал с земли янтарные листья берез и тополей, кружа над потрескавшимся серым асфальтом, как бы расчищая прохожим дорогу. Чуть выцветшее за летние месяцы небо все еще дарило последние чистые дни, словно белые листы бумаги на бесконечно-отрывном календаре, раз за разом творившие маленькое чудо в это время года.
читать дальше

12:53 

В пустоту...

Жизнь похожа на одноразовую зажигалку: когда в ней заканчивается газ - её выбрасывают, когда пропадает искра - она становится бесполезной.

@музыка: опять Богушевская?!

@настроение: подвыходное

09:27 

Рецепты холостяка, vol #2

Соус грибной.
Для приготовления потребуются прямые руки и меткий глаз. Пол-килограмма шампиньонов тщательно промываем от грязи и пыли в проточной воде, затем на разделочной доске режем тонкими ломтиками вдоль ножки(так, штобы в профиле получился гриб, как на картинке) и складываем в небольшую посудину(aka кастрюльку) верхом. Сие заливаем водой до верху и ставим на средне-медленный огонь. Оставляем пока грибы в покое и беремся за лук: 2 головки лука средне-маленьких или одну (ну, просто здоровенную) чистим, а затем начинаем резать очень-очень мелко и начинаем жарить на медленном огне (ну, учить жарить лук, я думаю, никого не надо, а почему на медленном - чтобы успелись свариться наши грибочки). теперь на плите у нас уже 2 "хозяйства": грибы варятся в кастрюльке(миске, посудине, в общем) и рядом на сковороде жарится лук, ах, да, чуть не забыл: пока мы с вами резали лук, вода уже успела закипеть - самое время покрошить туда один грибной кубик для аромата(Галина Бланка, Кнорр, Магги, че под руками будет). Итак, продолжим. Теперь, один из самых интересных моментов: берем 2(столовых) ложки муки и ссыпаем их на вторую сковородку и ставим на медленный огонь. Процесс этот интересен тем, что с нагревом мука становится кремового цвета(главное, МУКУ НЕ СПАЛИТЬ!); перемешивая её ложкой мы получаем однородную кремовую муку и ссыпаем ее на первую сковородку, где у нас жарится лук, и туда же кладем 2(чайных) ложки майонеза, и все начинаем тщательно перемешивать; в принципе, можно подлить немного грибного бульона, чтобы было полегче. Получившую кашу ссыпаем в кастрюльку с кипящими грибами и перемешиваем все до получения итогового результата. Затем солим по вкусу (огонь при этом не выключаем) и окончательное блюдо готово к подаче!
Приятного аппетита, холостяки! ;)

@настроение: кулинарное

08:45 

Рецепты холостяка, vol #1

Картошка обыкновенная.
Ингридиенты: картофель, масло сливочное, яйцо сырое, майонез.
Приготовление: отварить кортошку, сделав из него обычное пюре. Уже в готовую порцию положить масло и, посолив, размешать. Затем разбить яйцо и и размешать. Под конец добавить майонез по вкусу и окончательно посолить и размешать. Получившаяся картофельно-мойонезно-яичная масса ставится в микроволновку на 1,5 минуты при максимальном режиме. Всё, можно есть!*

*, - 1 яйцо, 1-2 чайных ложки майонеза, один отрез ножом от бруска сливочного масла - в среднем, на одну порцию.

p.s.: рецепт, разумеется, не претендует на некую свежесть и уникальность, уж слишком он прост и банален для опытных домохозяек, но на то он и холостяцкий. ;)

09:01 

delete

Жмите на delete, Мистер Фэрлонг


Накануне умерла частица меня. Бывший однокурсник, просто хороший товарищ и можно сказать, что друг, уехал в Краснодар. Женился и уехал. Вот так: легко и просто. По крайней мере, так выглядит со стороны. С моей стороны. В конечном итоге в этом городе меня держат только 2 человека, всего два, и никак по-другому. Интересно же все-таки построена наша судьба: неужели и вправду эту цепь выковали задолго до нас и нам уже ничего не исправить? неужели нам остается быть сторонними наблюдателями собственных ошибок? и чужих просчетов, успехов, отблесков славы и переменчивого настроения фортуны? Проходит время, и я начинаю постепенно понимать, что втечении всего пути, как это ни банально звучит, мы теряем людей, приобретаем новых, сходимся, живем, снова теряем, чтобы однажды, оглянувшись назад, могли с уверенностью сказать: жизнь не прошла зря, я был кому-то нужен, хотя бы на время, даже если меня использовали, я пригодился, чуть-чуть, немного. Конечно, стыдно признаться себе в этом. Стыдно и тяжело.
Да, что поделаешь. Я постарел, за эти дни, на несколько лет сразу. Но с другой стороны с его отъездом мне стало легче и свободнее. Абсолютная свобода выбора подкрепляется отсутствием каких-либо обязательств перед теми, кто рядом с тобой. Нет, не только внешних и видимых, но и тех, которые ощущаются изнутри. Их становится меньше и ... ты отрываешься от земли, тебе проще и, поверьте, гораздо проще смириться с другими потерями, легче послать все куда подальше и навсегда забыть прежнюю жизнь.

p.s.: почему "можно сказать, что друг"? наверное, оттого, что понятие "друг" отсутствует в моей "практике" как таковое, и это не из-за паршивого снобизма и\или эгоистично-настроенной натуры, нет, просто в это понятие я вкладываю чуть больше, а может быть и не вкладываю ничего. Честно? - я до сих пор не могу с этим разобраться. Но за все время своего существования я назвал этим словом только одного человека, справедливо. Жаль. Но наши дорожные ленты разошлись далеко в прошлом, не оставляя ни малейшей надежды на второе пересечение в будущем.

@музыка: тяжелые звуки понедельника

@настроение: неопределенное

08:30 

утро, дождь, больница

Завариваю кофе
Утренним моросящим дождем осень одним росчерком расписалась в трудовом договоре, констатирующем начало сезона бессилия и депрессии.
Глоток за глотком согреваюсь внутри горьким и терпким вкусом
Здесь нет места сказке, красивой, как всё беспечное, и беспечной, как всё красивое. К сожалению, моя жизнь - лишь очередная игра слов на скрипке эгоизма и мнимого сочувствия.
Допиваю кофе, а на дне остается осадок из моего прошлого...

@музыка: Ирина Богушевская - городская чайка

@настроение: мокрое

09:31 

Идентификация.

Я поднимался по лестнице и встретил человека, которого там не было.
Я шел по лестнице и увидел закрытое настежь окно, сквозь щели которого сочился черный туман.
Я поднимался все выше и выше, пока не уперся в наглухо-закрытый чердак, который отворился сам.
Я увидел окровавленного себя, убивающего другого человека острым ножом...
...
Я поднимался по лестнице и встретил человека, которого там не было.

09:28 

оглянитесь по сторонам, выберите пять предметов, которые вас окружают (желательно ещё и названия для них вспомнить общепринятые!), перечислите их и тут же прокомментируйте: что это за предметы, как они рядом с вами оказались, и зачем вам там нужны. выберите пять человек, которые должны повторить ваш подвиг в своих дневниках, и напишите их ники внизу. по просьбе Алисы, не могу отказать =)

1. Человек, сидящий слева от меня, ведущий инженер, мой начальник. Предмет, вошедший в мой обиход всего несколько месяцев назад, но уже ставший его неотъемлемой частью пять дней в недею, с восьми до пяти.

2. Нокия 6100, со мной уже больше года: за все это время у меня не возникало даже мыслей по поводу его замены, или смены номера. Он со мной каждый день, иногда мне кажется, что он стал некой частью тела, без которой существование в современном мире, моем мире, просто невыносимо.

3. Талисман, бог-полукровка, изображающий невменяемого типа с растрепанными волосами, сделанный из полимерных материалов, но такой близкий и понятный мне... человек.

4. Красный рюкзак "Адидас" (настоящий), мой друг, товарищ, мой оруженосец, в нем - половина, если не больше, тех мелочей, из которых состоит моя повседневность.

5. Я, вернее зеркало, отражающее одно и то же вот уже много-много лет.

Ну, что ж, раздача слонов продожается: Элинора, Дже-Дай, Лео, Эштрей и Фанатка Rulezz, попробуйте тоже.

09:40 

111

Болят пятки и нудит спина. 12 часов на ногах, у сервера, никаких стульев.
Порой мне кажется, что за все время существования человека, включая те периоды, когда он одевался в шкуры убитых медведей, бегал на четвереньках в поисках ягод и мизерных жучков, чтобы не подохнуть с голоду, и до настоящего времени, одеваясь в костюм от Кардена, натягивая ремень от Гуччи и поправляя галстук от Армани,
он так и не научился ходить. Абсурд. Но организм за многие века, тысячелетия, не научился справляться с такой нагрузкой, как лишние 70-80 килограммов, а то и центнер, сдобренный буложками с кунжутом и "большой кока-колой".
Вот и сейчас: выхожу из здания с ощущением отсутствия обуви на ногах, полной их нейтрализацией. Босиком по траве и стакан минералки - лучшее на эту минуту, что можно представить в загруженной пустотой голове.

07:51 

Сотовый.

Утро. Рассвет, словно запрограммированный в "Матрице". Кофе-брейк. Зубная щетка. И не забыть магнитное удостоверение на работу - пропуск в параллельный мир, в котором мы все живем с понедельника по пятницу, с утра до вечера, не забывая обратного пути, в серый и пустынный портал, соединяющий их, нас, всё и повсюду.
Дорога до остановки расчитана по минутам, любая задержка - необратимое опоздание, карающееся хмурыми взглядами начальстующих субъектов. Но вдруг...
- Простите, не заметил, - пытаюсь оправдаться я, нагибаясь, чтобы помочь поднять бумаги с земли.
- Да, да... Позвони в "Инком" - пусть скажут свои условия...
Высокий шатен в стильном деловом костюме, вероятно от Кардена, идеально выглаженные брюки c параллельно бегущими по всей длине стрелками, кипельно-белая хлопковая рубашка, выполненная в довольно простом, но вместе с тем строгом и характерно топовом стиле; черные кожаные ботинки, как будто только что купленные в бутике, подкупают своей видимой дороговизной. Гладко выбрит и хорошо сложен. Минимализм ощущается во всем.
На какое-то время он отрывается от своей Нокии, уделив 2 секунды внимания на меня:
- что? не видите, куда идете? - с нескрываемым раздражением он продолжает телефонный разговор, попутно продолжая старательно складывать документы в свою папку, - слушай, ты без меня этот вопрос можешь решить? где Жанна? у меня телефон скоро садет...
Я поднимаю последний листок, отдаю ему - мы разошлись, в противоположные стороны. В удаляющихся шагах слышу обрывки его слов, мысленно вычеркиваю этот эпизод из своей жизни и продолжаю движение, мельком взглянув на часы - начинаю опаздывать на 2 минуты.
Дойдя до остановки, сажусь в старенький "Икарус" и на автомате проезжаю одну за другой заполненные до отказа утренние переулки: машины, люди, пробки - все смешивается в единую субстанцию, конвейерную заводскую ленту по воспроизводству той же массы, никому непонятно с какой конечной целью и итоговым результатом.
Доезжаю до своей конечной точки, выхожу из автобуса и снова сталкиваюсь с шатеном, только теперь взгялдом, на мгновение остановившись, синхронно: он замолкает, в телефонной трубке отчетливо слышится чей-то грубый мужской голос. Мы разошлись, в противоположные стороны, снова.
Рабочий день проходит как обычно: стук по клавиатуре отзывается стуком в голове, бесшумные конторские коридоры, безлюдные и слабоосвещенные. Проход в здание регулируется секъюрити и неподвластными магнитными вратами. Тюрьма строго режима могла бы позавидовать такому режиму.
Ровно в полдень я покидаю насиженное за утро рабочее место и направляюсь в близлежащее "восточное" кафе: других рядом просто нет, нет выбора, нет альтернативы, нет... Заказываю первое, второе и компот и сажусь за крайний никем не занятый столик, скромно скрывшийся от ярких люминесцентных ламп, бьющих по гладкой полированной поверхности и рикошетом отражающий свою силу по глазам посетителей.
- Ты не понял: накладная за прошлый месяц у меня в ящике, посмотри.... что?....да, и подготовь проектные наработки по монтажке...
Снова шатен: за соседним столиком в полоборота. На столе чашка "эспрессо" и свежая, купленная еще утром газета. Низ пиджака слегка изломлен, галстук чуть развязан указательным пальцем в один еле заметный рывок, прядь густых волос то и дело сползает на глаза - каждая мелочь выдает капли нервозности, накопившиеся за первую половину дня и выступившие мокрым невнятным пятном на вороте рубашки.
- ...всё. перезвони мне потом!
Тотчас Нокия оказывается на столе рядом с "эспрессо". В одно мгновение шатен поворачивает голову в мою сторону и мы снова сталкиваемся взглядами, сию минуту пытаясь угадать мысли друг друга, сосредотачиваясь на одном и том же желании вспомнить детали произошедшего и обстоятельств возможных встреч, как в это время официантка приносит заказ: шатену и мне - порцию спагетти с грибами и весенний салат. Удивительное совпадение не мешает нам одновременно накинуться на еду, сразу забывая о всех данных себе обещаниях и нароках обходить стороной эти проклятые фастфуды. Неожиданно мирно отдыхавший на столе "фин" просыпается звонким и достаточно мелодичным рингтоном, давая знать о желании кого-то еще вклиниться в этот фундаментальный и незыблемый процесс:
- Да. ... Как приехал? когда?...
Мимолетный взгляд на часы.
- Понял. Буду через 4 минуты.
Одним глотком кофейный элексир оказывается за шатеном. Спагетти почти нетронуты. Вставая он кладет телефон во внутренний карман пиджака, попутно захватывая газету со стола, четкими и быстрыми широкими шагами направляется к выходу: обед для него на сегодня сорван.
Конец рабочего дня оказался спущен на тормозах: срочные дела отложены на завтра, несрочные - на потом. Чуть уставшие и в меру подавленные сотрудники расходятся в разные стороны, всячески отгоняя от себя мысли о том, что уже завтра они встретятся снова и снова будут надоедать друг другу, а самое обидное - себе.
"Я тебя люблю". На улице меня встречает довольно оптимистичной улыбкой девушка на плакате. Кажется она улыбается всем проходящим мимо нее: и добрым и злым, и богатым и бедным, и свободным и нет. И все в ней притягательно сильно, все тянет протянуть ей руку и вытащить в реальный мир, как тут...
Засмотревшись на билборд, я не заметил как плечом столкнулся с кем-то своего роста.
Шатен.
К уху уже привычно приложен мобильный. Папка в левой руке заметно "похудела" с момента нашей утренней встречи. Ботинок на правой ноге украшает пыльно-грязный след, четко сформированный чьей-то подошвой. Оборачиваясь в мою сторону и делая при этом строгое выражение лица, он не сбавляет шаг и начинает переходить дорогу...
Миг.
Поворот.
Порыв ветра.
Визг тормозов.
Глухой удар о бампер.
Крики женщин и призывы вызвать скорую.
...
Темно-красная жидкость закрашивает серые пятна асфальта вокруг головы шатена. Папка с документами отброшена в сторону. В руке крепко сжат телефон, на дисплее которого сухо фиксируется:
"Батарея села".

17:30 

Глупо и пусто

написав, ничего не сказать,
сказав, ничего не услышать,
услышав, ничего не понять...

09:26 

Нет судьбы.

Все в прошлом.
Я оставил все позади, там, где заканчивался не самый легкий участок моего сверхбанального и понятного не только мне жизненного пути. Я пытаюсь заглушить в себе воспоминания этих прошедших как выстрел выходных, не получается, я все еще слаб, не смог оправиться, до сих пор. Я стараюсь не думать о том, что произошло, не могу: в голове раз за разом всплывают непрозрачные воспоминания, зеркально отражаясь в оконном проеме первого этажа, через который выносили гроб...
В оцепенении стою рядом, не могу произнести ни слова, глаза наливаются тяжелыми каплями тревоги и непонятного чувства вдруг образовавшейся пустоты и безысходности всего рядом происходящего. Сдерживаю. Нет, это происходит не со мной, в это не могу поверить до самого конца, почему?
Сижу на лавке перед домом и ... не могу оторвать взгляд от избитого дождями асфальта. Я не думаю, я не могу думать, мне не о чем думать.
...
У матери не выдержали нервы: сухие стуки молотка и тяжелые звуки падающей земли, десяток лопат, работающих без устали, нещадно убивающих последние зрительные воспоминания, и Слава закапывает своего друга детства.
в ноябре брату должен был исполниться 31 год.
Спирт лишь отчасти заглушает собственные мысли, не дающие покоя этим жарким осенним днем. Самогон, спирт... становится легче, ненамного, наверное, не легче, а просто тише, чем меньше слышишь, тем проще жить.
мне больше нечего сказать.
мне больше не о чем написать.
это все...
В прошлом.

17:48 

Телеграмма.

Уехал на похороны брата в Самару зпт
буду в понедельник тчк

@музыка: нет

@настроение: нет

11:00 

Часы.

Четверг. Утро.
Рабочий день скоропостижно начался. Банальное пятиминутное опоздание никак не сказалось на общем настрое и корпоративном духе.
Power -> Boot -> Windows 2KServer -> Mozilla -> ... окунаюсь с головой в эту безумную суету рунета снова и снова, успев предварительно целую ночь отдохнуть от всей этой "ру.ТИНЫ".
Стандартно-запрограммированный набор кликов мышью по истоптанным и "изкликанным" за долгие годы сайтам, типовые дизайнерские наработки, стереотипные интерфейсы и серые(старые) "новые"(старые, но случающиеся кадый раз с новыми людьми) посты с типовой информацией с новым привкусом сенсации и претензии на качество-новый уровень разработок. На автомате скачиваю WordClockScreenSaver, -> install -> display properties -> preview ...
На экране в центре отображены часы с местным временем (системным) + еще пять простых и незатейливых циферблатов, показывающих время в Лос-Анджелесе, Нью-Йорке, Лондоне, Дубае и Токио. В городе ангелов все еще вчерашний вечер, одиннадцатый час: готовится к своему выходу на сцену пронзительная и яркая ночная клубная жизнь, открываются многие закрытые и частные заведения, на улицы выползают один за другим сомнительного сорта ниг...(эээ, простите, политкорректность) афроамериканцы и латиносы, ругаясь матом на плохом английском; вагоны метро постепенно пустеют, оставляя занятыми места лишь бродягам, решившим скоротать путь до моста Санта-Фе, проезжая Ричмонд-авеню, обширный район Сатна-Моники, а ведь могли и пешком пройтись, но кто, кто смеет к ним подойти в такое-то время? нет. На углу средненького по американским меркам отеля Marina International Hotel все чаще можно увидеть ярко раскрашенных девиц очевидного поведения в светлых вьющихся париках, вышедших в очередной раз на охоту: выискивающие глаза не пропустят мимо ни одного более-менее состоятельного гражданина в подпитии возвращающегося в свой номер и желающего потратить остатки командировочных "на себя". Патрульные в Гарлеме проезжают мимо наглухо заколоченных переулков и темных кварталов, наводненных "братьями и сестрами", в кармане которых найдется не на один год заключения в местах, не столь отдаленных.
Жизнь идет своим чередом, сменяя все новые и новые(со старыми действующими лицами) картины американской мечты.
Все это навевает на меня мысль: а что, если бы прямо сейчас, в эту минуту перенестись туда, в район Лонг Бич, пройтись по Беверли-Хиллз, и устремиться к Голливуду, такому далекому и манящему своим названием, встретить по дороге Тарантино, пропустить стаканчик "Джек Дэниэлс" с Майклом Мэдсэном, поговорив об истоках кино и о его будущем, улыбнуться Николь Кидман, вежливо уступив ей вон тот белый шарфик, который в магазине одежды вы выбрали одновременно, но к тому времени оставшийся в единственном экземпляре, а выйдя из магазина и увидя, как начинает вставать солнце, посмотреть на часы и перенестись на десять часов на восток, и снова оказаться во вчерашнем дне, бродя по ночной Москве и выбирая свой новый путь, знакомясь с новыми людьми,.. и так- каждый рассвет, унося за собой твоё собственное "Я", ты хочешь убежать от времени и от себя, или хочешь отстать от НЕГО, оказавшись там, далеко-далеко, за морями и океанами, каждый раз убеждая себя, что ты свободен от НЕГО, и только ты можешь играть, нарушая правила и пренебрегая ЕГО сухими законами, забывая объективность ЕГО существования и реалии жизни. Тебе так хочется в это поверить, что ты зажмуриваешь глаза, сжимаешь губы и всеми мыслями пытаешься пересечь океан, но... ты поднимая веки ты видишь,
что в Лос-Анджелесе уже полночь...

@музыка: soundtrack "Pulp Fiction"

@настроение: безвременное

11:14 

повод

13 сентября - день программиста, 256-й день в году
опять праздник, и я даже как-то к этому причастен, по-моему это
лежит уже далеко ниже моего понимания своего места здесь.
странный день, то ли радоваться, то ли нет.
но вот что мне вспомнилось:
дело было в прошлом году, "автобусом к морю", на соседнем сиденье: молодая
женщина (Оля) и ее племянник, еще не совсем совершеннолетний,
но уже вполне способный курить куришку и бухать бухашку. познакомились,
кто чем по жизни занимается; обмолвился и я о роде своей деятельности,
и тут она выдает коронную фразу:
- а по тебе видно, что ты программист...
финиш. аккорд, взятый на высокой ноте. говоря бульварным сленгом, я выпал в осадок,
не зная, как воспринять подобного рода "комплимент"?
как говорит мой бывший однокашник, работающий банке (иногда мы с ним
вспоминаем студенческие годы за кружечкой пива после работы),
на многих наших однокурсников мех-мат "шрамов" не оставил...
так что же теперь? я думаю, я сделал правильный выбор, потому как
"правильность выбора определяется необходимостью сделать его еще раз при том,
что цена уже известна".
меня не изменить, я такой, какой есть, я горжусь своим образованием, потому что я его выбрал сам, я сам получил от университета то, что мне было нужно;
родителей не выбирают, впрочем я своими доволен; я люблю свою работу, потому что
когда я пихожу на нее, я чувствую, что ко мне прислушиваются, мое мнение
во многих вопросах становится авторитетом для крупных боссов; я люблю свой город,
просто потому что люблю, да и другого под руками нет...

с праздником! )))

@музыка: шум кондиционера

@настроение: 0х00ffaa

09:15 

Полет

Воскресенье. Полдень.
Рецепт: пол-литра йогурта, четыре молотых мускатных ореха, тщаетльно размешиваем.
Настаивать в течение 6-8 часов.

Приход был часа через три. Сначала пришла легкость мысли, потом - легкость движений,
Воскресенье. После полудня.
затем решающая волна ударила по оставшимся. Легкость воображения, ты летишь,
не зная куда, ты стоишь на месте, а кажется, что летишь и остаешься на месте
одновременно. Теплый воздух дается тебе в руки, ты можешь повелевать им. Ты -
хозяин своей судьбы и своей мысли, ты - волен выбрать тот путь,
который считаешь по-настоящему верным, только ты знаешь, что способен на это,
только ты.
Воскресенье. Вечер.
Ты надеваешь ролики и ... не чувствуешь их, ты летишь по набережной и время летит
вслед за тобой, не поспевая за очередным поворотом в твоей судьбе, ты проносишься мимо стен и воды, не замечая людей, своих, чужих, всех.
Это проходит, не сразу, отпускает медленно, и это тебя непременно окрыляет.
Ты делаешь якорь, слегка дергая мочку уха,
на память;
ты не забудешь;
точно.

@музыка: транс

@настроение: приходящее

Бар "Гадкий Койот"

главная