Ознакомьтесь с нашей политикой обработки персональных данных


"Не писать мне повестей, романов,
Не читать фантастику в углу, -
Я лежу в палате наркоманов,
Чувствую - сам сяду на иглу."

В.Высоцкий
URL
  • ↓
  • ↑
  • ⇑
 
21:41 

Жизнь прекрасна

- ...наверное, не каждый день тебя увольняют. пожалуй, этот момент все-таки заслуживает внимания. Боже, какая чушь!
Мне всегда казалось, что я - хозяин своей судьбы, волен распоряжаться ей по своему усмотрению, жить так, как подсказывает нечто внутри меня, делающее комфортным все пребывание на этой грешной земле. Я ошибался. Оказывается всю жизнь, чью-то маленькую и беззащитную, такую невидимую на первый взгляд и незаметную, можно изменить (не хочу употреблять слов "сломать, разрушить", ведь мы не знаем, что произойдет с нами уже сейчас)всего лишь одним телефонным звонком. И что самое обидное, ты не принимаешь в этом участия, тебя ставят перед фактом того, что, увы, брат, сегодня не твой день. А кто решил, мой он или не мой...?
Все-таки жизнь - это жутко интересная штука, я это понял не так давно, когда вся многое в в моем существовании перестало иметь место. Я хочу поделиться с Вами одними размышлениями.
Жизнь чем-то похожа на компьютерную игру, только с гораздо более интересным и абсолютно непредсказуемым сюжетом. Здесь Вы не сможете переиграть какой-то эпизод, у Вас конечное сило жизней(а именно, одна! :) ), здоровья, которое можно пополнять аптечками в случае чего, здесь есть место оружию. Цель игры: набирая как можно больше очков, пройти ее до конца всю. Хм, если б наверняка знать, что ты играешь правильно...

@музыка: Ennio Morricone

@настроение: несколько удрученное

22:30 

Теплый воздух

Вот и наступило первое тепло... "почему так поздно?",- спросите Вы, да даже не знаю. Просто вчера я вышел на балкон после обеда и очередной вдох оказался глубже обычного. Прятное тепло пробежало по всему телу, и я вдруг ясно ощутил, чего мне так не хватало всю зиму: этот согревающий теплый воздух. Я соскучился по нему, соскучился так, как редко бывает после долгой разлуки с близким человеком, это похоже на некую ностальгию, не знаю уж, почему именно она, но увидев с балкона детей, играющих во дворе дома, так непосредственно и ярко увидел я ... себя: иду, нет, бегу со школы домой, чтобы переодеться и поскорее обратно на улицу, к друзьям, играть. Теперь я понял, что еще непреодолимо будет тянуть меня туда, тянуло раньше и несомненно тянет сейчас: теплый воздух в легких, он как бы возвращает меня назад, в прошлое, он как якорь в моем настоящем, и всегда светлое пятнышко в "черном" как кофе будущем, не дает мне забыть себя и бередит душу.

23:04 

Свобода

Сегодня я проснулся и впервые за долгое время понял, что мне не надо идти на работу, мне не надо идти ни в какое учебное заведение, мне вообще не надо никуда идти, я банально лежу на постели, и ощущаю свободу и одновременно некую пустоту. Все то, что так долго равномерно заполняло весь мой обыденыый день куда-то ушло, испарилось, не осталось даже воспоминаний, а те, что остались, я стараюсь забыть.
Я иду в кухню, варю себе кофе, неторопливо, спокойно, без спешки, как это бывало раньше, я наслаждаюсь каждой секундой свободы. Не знаю, как чуствует себя человек, вышедший на свободу после длительного тюремного заключения, но почему-то мне кажется, что это очень похожее чуство. Как будто все это время я был узником своего времени, своей жизни, кто-то посторонний диктовал мне условия задачи, а я каждый день пытался найти на них решения. Но теперь всё!
Прошлого не вернешь... надо забрать трудовую и искать новую "тюрьму": ежемесячное жалование, "одиночная камера","прогулки на воздухе", жесткий "лагерный" график с 9 до 6 с понедельника по пятницу, а в субботу и воскресенье "надзиратели" отпускают домой. И это не остановить.
А пока ... я свободен, я ...ничей!

@музыка: тишина

@настроение: умиротворенность

14:53 

ДРугой

вот и наступил очередной праздник "счастья", день, когда нужно радоваться от души, принимать поздравления, пожелания счастья, удачи, в общем, те самые штампованные слова от штампованных людей.
радоваться нужно?!... а у меня не получается.
прямо с утра заварил крепкий чай, вдохнул теплого воздуха, послушал провинциальную тишину в полдень, такую, которая не раз была описана у классиков. спокойно. тишину нарушает внезапно-легкий порыв ветра, наклонив стержневого вида тополь, растущего перед моим домом всю мою жизнь, поближе к балкону так, что можно дотронуться до него рукой: он тоже поздравил меня с очередным прошедшим годом никчемности и пустоты.
я перестал ждать этот день довольно давно, не помню когда, да разве это так важно, теперь, ...


ДРугой - не знаю от чего, именно так я назвал папку в своем мобильнике, куда складываю пришедшие смс-ки со штампованными поздравлениями с наступившим Д(нем) Р(ождения){УГОЙ}, накопилось уже три: первые два - копии писем на "мыльный" ящик с каких-то старых форумов, но которых я не бывал уже года 2, но данные остались, и еще одно - от бывшей девушки... жизнь все-таки странная штука, не правда ли...;)

@музыка: Nightwish

@настроение: @ "праздничное"

01:37 

Письмо Николь Кидман

" Здравствуй, моя Николь!
Долго я не решался написать тебе, боясь показаться смешным в твоих глазах.
Каждый день я смотрю на твою фотографию, с которой мне улыбается милый и добрый человечек, и я невольно вспоминаю все то, что мы могли бы пережить вместе, но волею судьбы оказались разбросаны на тысячи километров и десятки жизней, которые мне надо бы прожить, чтобы наши взгляды просто пересеклись.
Как бы там ни было, я все равно счастлив, что написал тебе. У меня все хорошо, хотя бьюсь об заклад, у тебя лучше. Работа, выходные у телевизора и Интернет ночами напролет, где пытаюсь найти тебя, а заодно и себя. Жадно прислушиваюсь ко всем новостям светской голливудской жизни, надеясь каждый раз услышать твой голос и найти на экране твой образ, или хотя бы силуэт, который я различу среди тысячи, нет, миллиона таких же... Но тебя нет, предательски и коварно ускользаешь между строк новостей и пикселов на экране, оставляя за собой невидимый шлейф гламурной и жутко дорогой жизни.
Я не вижу нас вместе... нет, не сейчас, и не через 20 лет, даже в следующей жизни; мне снится, что нас разделяет безграничный океан фальши и зависти, низкой лести твоего окружения и "высокой" морали продюсеров и режисеров, наконец, просто языкового барьера. А как мне хочется поселиться рядом и каждый день будить тебя по утрам, заваривать черный кофе и вместе пробежаться по мокрому песку и смотреть, как над водой встает солнечный диск, и с первыми его лучами сказать " Я люблю тебя, Николь"...

@музыка: soundtrack "Bangkok Hilton"

@настроение: солнечное

13:34 

Ежедневник


Loading...
[00158C11] Loading Vxd = VMM
(Logo disabled)
[00158C10] LoadSuccess = dynapage
LoadSuccess = user.exe

я просыпаюсь. тусклый свет едва проникает сквозь плотный занавес циклона, фильтруясь через плотные шторы, доставшиеся в наследство от прабабки, еще до революции купленные за несколько царских рублей: от былого величия эпохи самодержавия остался лишь цвет темно-коричневого бархата, такого, что даже в яркий солнечный день за окном в комнате протекает совершенно другая, "обломовская" жизнь, лишенная права на свет.
InitDone = DISPLAY
Init = Display Resources
[00158C9A] Loading PNP drivers of ...

ну, вот: загрузились последние драйверы, планировщик задач расписал по минутам весь день, можно варить кофе. [empty] кофе нет. стоп! это не было запланировано, [reboot] хочется спать, не идти на работу, что абсолютно все равно, когда устанешь.
пытаюсь бороться с внутренним контролем, сцепившись с ним в неравной схватке. я проигрываю, в очередной раз, давление сверху, мораль, отчетливый и спокойный голос логики последовательно уничтожают мечту, любую. так происходит почти каждое утро.
[Level 1]
Waiting...

выхожу из дома, окидываю мимолетным взглядом застывший в столетии двор. эти серые песочницы, безлюдный тротуар и вырубленная сирень. да, я помню это, отчетливо помню, помню ту боль, застывшую на лице бабы тамары, ухаживавшей за этими кустами, наверное, больше, чем за собственными внуками, и этот запах, запах свежесрубленной сирени, много сирени, очень-очень много, но ... в последний раз. этот аромат поднялся до 5-го этажа и рухнул на асфальт мертвым грузом безразличия. стало просторней? да, это так, кусты вывезли, а возникла пустота...
еще мгновение. на часах мобильного уже 08.34. осознаю, что опаздываю, роюсь в рюкзаке и с трудом достаю оттуда "безразличие", ну вот, так гораздо легче. можно идти дальше.
[Level 2]
Waiting...

остановка автобуса. таких же, как я, претендентов еще с десяток: идет скрытая борьба, вот этот жук занял место повыгодней, оно поближе к дороге, а следовательно, и к подходящему автобусу. как бы невзначай вторгаюсь в его биополе: он начинает нервничать - слабак, сдался! я выиграл несколько сантиметров. а вот и долгожданный негровоз. негры, то есть мы, смертные, погружаемся в резиновую пучину салона, занимая, как нам всем кажется, лучшее для себя место. наивно. место у нас у всех оДНО.
[system failure] у меня "полетел" драйвер "терпение", опять вступаю в схватку с внутренним контролем, он опять одерживает верх, но, Боже, эта победа более ожидаема, чем поражение воли.
[Level 3]
Waiting...

09.27 , я опоздал, начальство тоже. бледно-коричневый цвет лица с багровым оттенком утренней злости никто не заметил. как и опоздание.
[Autopilot loading...]
[Ok]
[# miranda.exe]
[# links http://www.internet.ru]
[Level 4]
Waiting...

обед. эта пиццерия, эти натянутые за уши улыбки и неживые лица официантов, включенные полу громко регионально-танцевальный дэнсинг "руки вверх", "тутси", "фабрика", теплые спагетти с грибами, буквально все раздражает в этой дикой феерии ежедневного простоя, жму [F5], ничего не меняется, закрываю глаза и вижу, как прибрежные волны медленно докатываются до моих ступней, ультрафиолетовые лучи бьют по моей коже, согревая раз за разом. чувствую...
"СПАГЕТТИ ВОЗЬМИТЕ!!!" - истошный крик официантки превращает в пыль океан, солнце, песок... какова же все-таки сила слова!
[Level 5]
Waiting...

вторую половину рабочего дня вспоминаю пелевина и "принца госплана", да . вернее нет. а что да? в глазах мутнеет. нет. на работе нельзя думать. просто и тупо сесть на весла и грести, грести. пока хватит сил, не хватило - свободен, компания купит других негров: свежих и недоморощенных.
[logout]
[Autopilot reset]
[Level 6]
Waiting...

я иду по бесконечно пыльной улице, в гору мимо таких же бесконечно пыльных стен прилегающих зданий, мутных окон,
рядом валяются нескончаемо-пьяные, но вместе с тем, абсолютно вменяемые субъекты. вот, кто знает ответ на извечный
вопрос: для них каждый прожитый день - еще одна крупица в бесконечно пыльной череде дней, месяцев. лет. мимо
них, мы проходим мимо них, и не замечаем, что мало чем отличаемся. мы все играем в одну игру, только у кого-то
на руках все карты, а кто-то упрямо продолжает настаивать на шахматах.
вбиваюсь в маршрутку, тоже на автопилоте, как и все, кто в ней - пустые и пыльные лица застряли в окнах, кажется навсегда.
вообще, система сегодня жутко подвисает, по-видимому, сменился системный администратор.
[Autopilot off]
[contact resolving... ]
[login:root]
[passwd: ]
она сидит напротив меня. такой яркий свет бьет мне прямо в глаза, от него не скрыться и не спрятаться, но почему-то и ... не хочется.
наши взгляды встречаются на секунду, как это обычно бывает. и я в третий раз за сегодня вступаю в борьбу с контролем,
и наконец-то. побеждаю его, еле заметная улыбка окрашивает наши лица, свет становится ярче и насыщеннее, мне хочется ухватить
каждую его частичку. водная гладь океана, чистый песок, оранжевый закат и одиночество, которое она разрушила
раз и навсегда...
конечная. я проехал. она тоже. мы молча идем по пустынной улице на окраине города. спальный район. как принято
называть 5 домов, упирающихся в степь. дальше - кладбище, а за ним - вереница русских деревень, вымирающих год за годом
и не оставляющих после себя даже названия на географической карте. она живет где-то здесь. ни слова.
номер телефона на обрывке бумаги. и она исчезает за полуразрушенной дверью подъезда, а вместе с ней исчезает и свет.
я иду в темноте, попутно пытаясь отыскать кнопку автопилота...
[Autopilot starting...]
[last way]
а дома встречает тишина. часы с боем уже давно не бьют. они тоже умерли, без четверти пять они шатнули маятником последний раз. а ведь их просто надо завести. нет сил. надо поставить в планировщик на завтра.
сводит челюсти - просто хочется есть и мечтать. одновременно это занятие приносит удвоенную пользу. не могу больше написать не единого слова, как будто сломаны пальцы, болит позвоночник, в целом - хандра.
разбираю завалы из логов: все с маленькой буквы, наверное, сломался capslock, в мозгах. весь прожитый день - с маленькой буквы. что же, вот и дана его объективная оценка.
делаю горячий чай и иду на балкон, дождь только что закончился, и воздух наполнился "словами классиков литературы". надо меньше читать и больше быть на воздухе, именно там и рождается вдохновение.
[TV-out starting]
"черный говорящий и показывающий ящик". мысли о великом. грандиозные планы на завтра.
стоп, а где же тут я?...
# halt
[PowerOff]



@музыка: Вивальди - Зима

@настроение: матричное

21:25 

Escape

...всю свою сознательную жизнь мы бежим: бежим в детстве от родителей, желая поскорее очутиться во взрослой жизни, бежим на учебу, потом работу, бежим так быстро, что не успеваем окинуть взглядом окружающую реальность во всей ее безЫсходности. Наш бег соизмерим разве только с полетом нашей фантазии, такой же стремительный и неопределенный, что порой хочется кричать в беспомощной попытке остановиться, удержаться на месте. Мы ищем, за что бы нам зацепиться: родственники, друзья, знакомые, чужие привычки, плохие манеры, сигареты, кофе, интернет - все это жалкие попытки отделить себя от настоящего обречены на "успех" в чужих глазах, но не своих...
Вот и я, пытаюсь убежать, но ОНИ меня догоняют, я цепляюсь за сотовый и сбавляю ход, ОНИ притормаживают вместе со мной, чтобы зацепить, почувствовать власть надо мной, начать контролировать каждую минуту, взгляд, смс. Нет, я все еще сопротивляюсь, у меня есть силы не сдаться в первые дни ожесточенного боя, ИМ не понять: ведь позади уже ничего нет... мне некуда отступать и нечем больше расплачиваться за свободу, которую я купил по круто завышенной цене.
Я больше не буду; молчание - идеальный символ безразличия и надежды на рождение лучика мудрости и тепла в беспросветной пелене из компромиссов и глупости, мешающей думать, мешающей размышлять. Поймут ли ОНИ это? Я в это... никогда не верил, не верю и сейчас, оставаясь холериком, стоящим на грани пессимизма и адекватных взглядов на жизнь.

@музыка: Песня из Гостьи из Будущего

@настроение: синдром холеры

15:24 

Раннее утро. Часов 7. Солнце взошло, по-видимому, уже давно, но серая,
густая пелена утопает у тебя в глазах, не давая пробиться ни единому
лучу света.
Я пытаюсь оглядеться вокруг, ни одного знакомого предмета не попадается
под руку, все чужое и пахнет сыростью.
Непонятное жужжание у окна заставляет подойти ближе: жутко красивая пчела
залетела в окно еще, быть может, ночью, и, стараясь вновь обрести
свободу, в тщетных попытках пробиться сквозь мнимую границу двух миров,
падает в бессилии на подоконник. У зеркала замечаю прозрачную
пластмассовую банку из-под каких-то леденцов: с ее помощью освобождаю
пленницу, и внутри меня что-то разливается теплым и нежным веществом
проникая в кровь и сердце...
Неожиданно дверь в комнату открывается. На пороге - фигура моего
двоюродного брата, пару недель назад бесследно исчезнувшего в Чечне:
- Как ты здесь оказался, - невольно срывается у меня.
- Здорово братишка, - по привычному обращаясь ко мне, он поправляет
свой камуфляж, - дело есть. Пойдём!
Мы спускаемся вниз по лестнице. Пройдя три этажа, я утыкаюсь в туман:
такой плотный, что едва различаю, как брат заворачивает за угол дома
на мотоцикле. Не помню, как тоже оказываюсь в седле, рев мотора, да его
как будто бы и не слышно. Еду по какой-то лесной просеке, как вдруг,
не замечая того, оказываюсь высоко над землей, как если бы я угодил в
пропасть. Бесконечный страх охватывает меня и вонзается в тело тысячью
ножами: не могу думать ни о чем, кроме страха - я подвис над кронами
сосен, но я не падаю, а будто застрял в замедленной съемке оператора...
Я поднимаю глаза и ... вижу ЕГО, стоящего в пустоте в белой мантии.
ЕГО взгляд сиюминутно уловим. Секунда, миг, но кажется...вечность.
Вдруг поворачиваю голову обратно и начинаю стремительно падать вниз,
так быстро, так быстро...
......................................................................
... я вскакиваю с постели в неистовом крике на самого себя, тяжелое
дыхание еще нескоро удастся остановить. Тишина. Слышно только равномерное
постукивание холодного сердца.

@музыка: Cafe Del Mar

17:38 

Четвертой волны не будет...

Почему они не уехали раньше? Этот вопрос донимает меня до сих пор.
Владимов, Довлатов, Гладилин, Берман, Матлин, Мамлеев, Косцинский,
Кустарев, Лимонов, Ратушинская, Штерн, Соколов, Аксенов, Горенштейн...
нет,
у меня не хватит места перечислить их всех.
"Наш читатель остался в России",- трезво оценивал Милославский ту
безнадежно-пустую перспективу русской словесности за пределами
страны стального нержавеющего коммунизма.
Они ждали до последнего и верили каждый во что-то своё, искренне-чистую
и яркую звезду, пытаясь для себя каждый раз ответить на актуальный в то
время вопрос: контроль - издержки или мера воздействия системы?
Георгий Владимов в своем рассказе "Не обращайте внимания, маэстро!"
настолько четко ответил на это, что не остается никаких сомнений в
его непоколебимой правильности. Что же тогда? Мы потеряли их навсегда,
а волна поднялась в третий раз и с убийственной скоростью осела на Западе.
В начале 90-х казалось, что распродав Союз по частям, последней каплей
стала третья волна эмиграции, и что уж теперь это - точно конец...
но время, как известно, никогда не отступает от клятвы Гипократа,
и с назойливостью юного студента-медика с горящими глазами, принимается
за работу.
Сейчас это все кажется влишком далеко, и .. порой неправда... забываются
детали.
Не могу выразить это изглодавшее меня изнутри чувство того, что
потеряв ИХ тогда, мы за эти пару десятков лет ничего взамен не приобрели.
Я напрягаюсь в бессильной попытке вспомнить хотя бы с десяток
действительно стоящих поэтов и писателей нашей с Вами эпохи, но...
Увы! на третьем-четвертом пальце правой реки цепь безнадежно
обрывается.

21:14 

Посещение.

И наконец пришельцы посетили Землю. Нас, конечно, уже не было, и
цивилизация к тому времени тоже кончилась. Осталось несколько стен и
заборов.
Пришельцы были паучки добросовестные и так и записали: аборигены
умели возводить стены и заборы. Самый молодой и талантливый пришелец
вскоре сделал открытие: на всех уцелевших строенияхбыл изображен один и
тот же символ - сначала две палочки крест-накрест, потом две палочки
уголком, затем три палочки зигзагом и сверху точечка.
На этом основании молодой и талантливый утверждал, что аборигены
владели искусством письма. но его аргументы показались остальным
неубедительными. Если это буквы, сказали они, то для любого языка их
слишком мало, а для двоичного кода слишком много. Так таинственный
символ и не был разгадан и все время занимал умы пришельцев. Некоторые
перенесли изображение на стенысвоих кают, чтобы все время иметь перед
глазами, но и это не помогло.
Тогда изображение стали появляться в кают-компании, метотсеке, и
даже в туалетах.
Капитан корабля сначала пробовал с этим бороться, но однажды ночью,
смущаясь перед самим собой, вышел наружу с обломком кирпича и нацарапал
символ на обшивке корабля. Ему было странно, но он ничего не мог с собой
поделать.
Вскоре пришельцы вернулись домой. И там увлечение символом вспыхнуло
как эпидемия. Символ этот был всюду, потом был только он один, а потом
уже не было ничего. Остались только стены и заборы.
Так простое русское слово уничтожило цивилизацию захватчиков.



(c) Ирина Ратушинская

17:31 

Эмигрант

— А я вас там жду, - встретил меня и Костю на улице средних лет
мужчина, в меру полный, с седыми блестящими волосами, зачесанными набок.
В руках он держал путевые листы с еще невысохшими печатями и автографами
важных руководителей.
Мы погрузились в “уазик”, и уже через пару минут он уносил нас в
рабочую командировку в село Степное, что в двух часах езды от города, на
этом чуде советского машиностроения – в трех.
— Моя кормилица, - начал Слава, со скрежетом включив вторую передачу, -
я до этого на почте работал – телеграммы развозил. Бывало, нагрузят, что
дверь еле закрывается, а однажды и вовсе хлопнули от души, ремень так и
лопнул; теперь вот, мучаюсь, - и он кивнул головой назад.
— Я ведь раньше тоже нефтяником был, начальником вахтовой смены в
Казахстане, следил за погрузкой и разгрузкой, в общем, транспортником.
Дисциплина у нас была жесткая: предприятие-то иностранцы выкупили, деньги
тоже их, значит и правила. Каждый день перед работой проходишь
обследование у врача – способен ты сегодня работать, или, «извините, до
свидания», и уж, если нет – день не засчитывается, а то и вовсе
увольняют. Получал я там неплохо, 1000-1200 долларов в месяц, рабочие -
сотни на две поменьше. Дело я поставил так, чтоб воровства избежать, и, в
общем-то, получалось, хотя и здесь не без греха, но все-таки. А потом…
был там один, все на мое место метил, пошли какие-то докладные, бумаги
разные, будто я его преследую дома, семье угрожаю непонятно зачем, чушь
какая-то, одним словом. Решил в Саратов перебраться, родители у меня
здесь остались; две квартиры пришлось за бесценок продавать: слух видно
просочился, якобы уезжать собираюсь, вот ОНИ и ждут, пока виза
закончится. С “Нивой” тоже прогадал: испугали меня там – будешь
перегонять, говорят, полстоимости на таможне отдашь – лучше в России
купишь, дешевле будет. Да ничего подобного, машину жаль, конечно, мощная
…была. Попросил отца присмотреть здесь что-нибудь и купить, деньги даже
выслал. Приезжаю через полгода, прохожу во двор и замечаю эту коробку с
болтами. Я даже поначалу без задней мысли… Спрашиваю отца, ну ты мне
купил машину, как я просил, а он: так вон же, на улице стоит – мечта моей
жизни, и пальцем в ЭТО тычет. Видно, когда ее продавали, покрасили и
зашпаклевали хорошо, что отец в ней мечту увидел.
Слава вывернул руль вправо и “мечта” резво вышла на трассу, трясясь от
волнения и удовольствия свободы и стабильности на дороге, которого в
городе ни за что не получить.
— Дисциплина на производстве – россиянам до этого, ой, как далеко.
Правда надо сказать, что все нововведения состоялись только по требованию
иностранцев. Вообще без их инвестиций ничего бы не было…
— А многие оттуда уезжают? - пытается поддержать разговор Костя.
— … есть и мертвые города, - после незначительной паузы продолжил
водитель, - Алкалык – областной центр, брошенный город. Въезжаешь в него,
а на тебя пустые коробки домов смотрят, “глазницы” девяти- и пятиэтажек,
тишина, только ветер по улицам гуляет, пыль, грязь, все уехали. Одни
старики и остались, пасут баранов, тем и на жизнь зарабатывают.
Производства-то нет совсем, а “своих” содержать как-то надо…
— А большая у Вас семья?, - перебил его неожиданно Костя.
— Родители у меня здесь, и дочка… - он выдохнул большую порцию воздуха,
видимо вспоминая, что уже осенью ему предстоит гулять на свадьбе “своей
девочки”, все эти хлопоты, мелкие неурядицы, да и где взять столько
денег. Очень многое волновало Славу в тот момент, но он упорно гнал от
себя эти мысли, надеясь как это не раз уже случалось, на русский авось.
Все-таки странные мы порой люди, страна развалилась под натиском
неведомых сил, не осталось общих “знакомых”, только границы, политика,
отношения, газ, нефть – все растаяло в “животах” отдельных деятелей, не
осталось даже крошек с общего стола. Только одно нас всех так сильно
объединяет до сих пор в трудные и, порой, неподступные минуты
растерянности – русский авось.
— В этом году русскому в школах вообще учить перестанут, все предметы
только на родном языке, да кому он нужен!?, - с какой-то долей отчаяния в
голосе Слава будто забылся, что это его “официально родной” язык . -
Казахский – ведь очень бедный язык: одно слово сказал, а потом думай
полчаса, что он имел ввиду, то ли послать хотел, то ли похвалить. Никуда
без русского, никуда, это они сейчас не понимают, все на Запад смотрят,
им баранов пасти, да …
Тут он осекся, махнул свободной рукой и посмотрел в стекло заднего
вида. Наши взгляды на мгновение сошлись в неравной схватке друг с другом,
выручил Костя:
— Да, я на прошлой неделе слышал по телевизору выступление вашего в
Астане, ну, как его там, в общем, не помню, про исключение русского
языка, или что-то в этом роде… Да!! А почему столицу из Алма-Аты
перенесли? Неужели, город лучше?
— Да нет, не лучше. Просто находится на севере. Это ж так называемые
“северные земли” – когда вся эта дележка началась и размежевание пошло,
ОН быстро смекнул, что Запад может эти земли себе отобрать, испугался,
вот и стал из Астаны срочно столицу делать, обустраивать там все, как
надо. А ведь Алма-Ата – прекрасный город, живой какой-то, не такой, как
ваш, теплый он, теплый и живой.
“Мечта” неслась по узкой, выжженной мелким дождем колее, за окном,
несмотря на полдень, стало вдруг особенно темно; стая черного воронья
сорвалась с верхушек деревьев и устремилась в поля. Лесополоса стала
превращаться в монотонную ленту из черно-зеленого мрамора с мимолетными
вкраплениями бордового цвета вызревшей вишни и боярышника. Я закрыл глаза
и увидел бесконечно-золотую казахскую степь, облитую солнечным полуденным
светом до самых краев, еле заметный, отдающий прохладой ветер чуть
пробежался по моим волосам. Ярко-летнее небо не оставляло ни шанса
одиноко стоящему деревцу где-то на горизонте хотя бы на глоток пресного
дождевого благополучия, и никого не было рядом, никого, кто мог выслушать
м понять, понять и помочь, помочь и …спасти.



Александр Каменский

22:30 

Inside

Внутри меня их ... двое. Я не могу это объяснить, тело покрывается капельками пота, перед глазами словно вереница из сотни кораблей плывет отображение комнаты в вечернем свете,
- Саша, нет... почему такой нелепый образ...
тем более он уже где-то всплывал...
кажется был такой хоккеист Каменский... но почему именно он?
пока он еще слишком слаб, но
с каждой строчкой здесь пытается отнять частичку меня, второго меня, еще цепляющегося за рутину реальности и здравого смысла...
банальность, пустота, ведь это все никто не услышит,
а в карточке запишут просто диагноз и вколят "компот", независимо от того, кем ты там себя представляешь, и этот Каменский начнет жить,
а ты?
.хм.. ты просто умрешь, станешь тем самым сторонним наблюдателем остатка угрюмого одиночества в палате таких же параноиков.
как же больно...

тчктчктчк

05:38 

Нетленная

Любовь.
5 часов утра, а мне почему-то вспомнилась ОНА, огибая крутые повороты в моем подсознании, проскакивает через открытую форточку туда, на волю, поднимается ввысь, накручивая всё новые и новые воздушные аксели, не останавливаясь ни на секунду, бежит от меня, чтобы донести до кого-то другого свою силу и выносливость; зачем? вопрос, на который никто так и не смог толково ответить, летит вслед за ней, оставляя тяжелую испаренную ленту позади. А когда они все-таки доберутся ТУДА, в край, где нет места подлости и предательству, они остановятся и, слившись в звуках одиноко играющей флейты, превратят нашу жизнь в нелепую шутку, не забыв утопить в нас веру на надежду быть пойманными в ее сети еще хоть раз.

@музыка: Hans Zimmer - Rain Man

@настроение: улетучивающееся

20:11 

Забыть про всех

... и уйти. Самый верный способ поменять свою жизнь - перехать в другой город, в другую страну, на другую планету, туда, где тебя никогда не видели и не относятся так предвзято, что ты начинаешь забывать себя, а живешь лишь с мыслью противиться всеобщему принципу равенства и живешь противоречии с самим собой, с окружающим, тяжело.
Самый проверенный способ - побег; а потом тебя начинает мучить чувство вины за нелепо проведенные годы чуть ранее, ты начинаешь теряться и здесь, в этой новой реальности, которую ты выбрал и отчасти создал сам, она начинает рушиться и падать на тебя, заваливая в очередной раз грудой критики и разочарования. И лишь после этого ты спрашиваешь себя, и на сколько тебя хватит в следующий раз? и долго ли ты собираешься бегать в поисках соратников по мысли и духу, а может быть просто найти свою ... не суждено, и ОНА уже была, уйдя медленно за поворот, а у тебя не хватило смелости ее остановить. Кажется, что это последний рубеж, последний вопрос без ответа, после которого необратимо следует ОТВЕТ, приходящий, как ему и следует, в строго отведенное время, которое ты впустую потерял , бегая по всему миру, но, ... так и не найдя ни себя, ни ЕЁ.

@музыка: Ennio Morricone

@настроение: #####

11:36 

И...Волга

Абсолютно чистое небо отражается в каждой капельке этой могучей реки, еле заметный ветерок, чувственная рябь по воде и нестерпимо ослепляющие блики четко бьют в роговицы глаз, заставляя прищуриваться раз за разом, и мешающим насладиться вполне обыденным зрелищем, пожалуй, в последний раз.
Что будет дальше не дано увидеть ни мне, ни кому либо другому, потому как это слишком тяжелая ноша, неподсильная простому смертному. Осень, листопад, свинцовая Волга и неподъемное небо заставляют бросить все и выйти на берег, чтобы поглубже вдохнуть и задержать в себе хоть на минуту глоток речного, пропитанного тишиной и спокойствием провинциальной суеты воздуха, умыть горящее от солнца лицо в живительной простоте и возвращаться в пыльный и душный мир, кажется, на целую вечность.

@музыка: плеск волны и легкий шорох в кустах

@настроение: lite-депрессия

18:04 

Презренное "черное"...

Вы знаете, как пахнет нефть? Тогда Вам незнакомо то глубокое чувство привязанности, которое испытываешь, взяв ее в руки и размазав по всей ладони, маслянистой, черной массой растекается она, охватывая все новые и новые складки на руке, источая при этом четкую смесь аромата бензина, керосина и машинного масла на старой водительской тряпке для протирки двигателя. Запах проникает все глубже и глубже в тело, пронизывает Вас насквозь, не забывая разбудить внутри спящее доселе чувство гордости за страну, непонятно откуда взявшееся, за страну...Вам это незнакомо? Вы не знаете как пахнет нефть? Тогда Вы ничего не знаете о России!

@музыка: гимн нефтянника

@настроение: патриотическое

10:00 

Брат из Чечни вернулся, двоюродный. Чача, "беленькая", "Старый мельник" и настоящий мужской разговор, по душам. Три брата наконец-то собрались вместе, не хватает еще одного, он далеко в Сибири, живет, работает, давное я его не видел.
Брат многое рассказал про своё пребывание там, на многое раскрыл глаза, многое из того, что не показывали по ящику, подтвердил. Кратко: в Чечне - полный беспредел, "кадыры" мочат "дагов" и стригут деньги с Москвы, завязано там все по-крупному. Пару месяцев назад на блокпосту остановили машину, в ней - дочь Кадырова (Ахмада), сестра "младшего", в багажнике - оружие, "местные" надели на нее наручники и посадили в обезъянник, уже через 40 минут весь отдел (человек 15 численного состава) был жестоко избит подоспевшим отрядом (70-80 человек) "кадыровцев", просто избит; оружие и задержанных увезли с собой.
Неправильно заложив фугас: перепутав провода, плохо заложив заряд, остаешься там навсегда... В половине случаев на месте находят корочки сотрудников МВД Чечни, охраны президента или местных служб безопасности. Факт!
Банда Гелаева( позывной "Ангел" ) заперта федералами в Комсомольском, бои идут несколько дней. Через пару дней по рации федералам: "Выпустите "Ангела"! Выпустите "Ангела"!. Его выпускали, он "заряжался", пополнял боеприпасы, продовольствие, и ... обратно. Так было несколько раз.
...продолжать можно до бесконечности, Хасавьюртовский мир в 96-м расставил точки над i, этим все было сказано слишком откровенно: нас продали.

@музыка: Бутусов "Моя звезда"

@настроение: горечь подкатила к самому горлу

21:38 

Закрывая глаза

Она меня убивает. Падая вниз, держит меня за руку и тянет за собой в пропасть.
Я не знаю, что движет мной, когда смотрю на нее. Что-то банально-сухое начинает оживать внутри меня, заставляя делать НЕправильные вещи, говорить НЕправильные слова. Нет, это неправда, они, наверное, правильные, лишь с той точки зрения, что их сложно произнести вслух кому попало, это редкие и емкие слова, такие простые, но такие нечастые в нашем обиходе. И вот, они уже срываются с языка с секундной задержкой, как-то несмело, выходят на подиум, на них все смотрят, удивляются, перешептываются, никто не может найти объяснение их внезапному появлению. Конечно же, все слышали о них, и кто-то бывало,их видит, порой, но вдруг...
они исчезают, также неожиданно легко и непринужденно, оставляя шлейф горького расставания и безнадежно мучительного ожидания своего возвращения на сцену. Ах, как же бы снова их услышать, увидеть...
чтобы они вновь слетели с твоих губ...

Солнце, я должен идти...
Прощай, малыш...

Услышать их, оказывается, даже большее счастье порой, чем те самые, так называемые "главные" слова, несущие почти всегда холодность и нервозность, догадки в неверности и недоверии, и очень редко теплый ветер, по лицу сквозящий.

@музыка: ntl - страшный сон

@настроение: абсолютно нейтральное

23:33 

Наверное, это конец... еще одно дело, не доведенное до конца. Но с дургой стороны, как можно довести до логического завершения "дневники", хм, пожалуй, только оборвав их одним росчерком раз и навсегда.
Каждый понимает их по-своему.
Нет, это нелегко дается, поверьте. Я сам в это не верю.
Где? мне тяжело дышать, я не знаю, что движет мной сейчас и что было пару месяцев назад, когда я начал беспорядочно бить по клавиатуре в надежде, что на экране появятся достойные внимания слова. Напрасно. Все напрасно. Эти жалкие попытки оправдать свою беспомощность перед лицом общего врага - одиночества.
Найти "своих" я так и не смог, а возможно и не пытался, хотя бы в одном я становлюсь уверенней: кто-то понял это и тоже закончил с бесполезностью и фальшивой открытостью чужой внешности, да, да, именно чужой. Я тоже стал одним из немногих, кто предал самого себя, я врал себе долгое время, не в силах увидеть простую и доселе понятную истину: мы не можем жить честно, мы лжем, предаем, больно бьем по окружающим острыми и невпопад сказанными словами, не замечая утраты светлых частичек себя, становясь загорелыми и бесформенными. Нет. Хватит ненужных, непонятных и бесполезных метафор, если это можно так назвать.
Я устал.
Пожалуй, вот пришла и моя очередь...

23:40 

"
..Жизнь помнит нас по подаркам, оставленным детям...
"
а много ли ты оставил после себя? хм, действительно. Помнится,
один ученый сказал приблизительно следующее:"Кто не сделал за свою
жизнь ничего ради освоения космоса, тот попусту прожил её"
и это не дает мне покоя. Каждый день я пытаюсь осмыслить все то новое,
что привнес за несколько часов на "зоне", но, как обычно, в голову,
кроме рутинной суеты небоскребов и шуршания кондиционеров не лезет.
Хотя в последнее время стало значительно легче: я видел необычайной
красоты закаты, когда половина неба окрашена в темно-фиолетово-розовый
цвет чистого захода солнца на безоблачном небосклоне, я видел другую,
провинциально-деревенскую, оторванную от реальности на многие десятки
километров жизнь со своими законами и порядками, со своими правилами и
со своим акцентом, я видел многое из того, что остальные могли только
прочитать на страницах романов.
я это видел.
А что же я все-таки сделал?

Бар "Гадкий Койот"

главная